Я не любила никого по настоящему.

Кроме тебя.

You are — the only exception. For me. For my heart. For my soul.

Иногда меня посещают мысли о том, что я тебя люблю до сих пор.

Но нет. Мое сердце остыло. Все так просто? Конечно же нет.

Я теперь понимаю суть душевной боли. 

Сначала огонь страстей. В сердце пламя, которое медленно прожигает дыру в душе. Когда огонь, закрывающий эту пустоту угасает — становится больно. Холодно из-за этой раные, которая затянется еще очень не скоро. И так всегда. Наши души больны и нас не излечить.

Когда любовь взаимна — пламе сердца согревает душу и все раны в ней.

Но а что если любовь безответна?

Тогда этот огонь ледяной. Да. Как и эта дыра. И в душе сплошная боль. Боль и холод. И все. И больше ничего. И так медленно это убивает человека изнутри. Так изнуряюще и так отвратительно. Словно что-то съедает тебя изнутри. День за днем. Без всякой пощады.